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帘子打开了。
“晚饭。”
霍临左手拿碗，右手撇着毡帘，还未放下，看见图瓦什靠在他凑成床的木箱边角。枯红色的毯子斜披在突厥人身上，露出的肩膀刺青被夕阳照亮，三角形的光，边缘烫至流苏遮面的下沿，异常闪烁。他脚还未迈，停下了。
图瓦什一直注视着门口。见他来，目光不改，日近西沉，懒洋洋的，倒是抬起了些下巴。
霍临往前一步，放下帘子，问他：
“放哪？”
“不要。”
他神色倨傲，半分没有受制于人的样子。
霍临站在原地，心里像被栗蓬轻轻沾了一下，有点刺有点痒，还有点想笑。但是他没笑，走过他肩头，还是把碗放在中午的位置上，准备离开。
走到门口，声音从背后袭来。
“我不要。”
他转回身，见到俘虏拧起眉头，手紧攥在颈下毛毯交叉的合口
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