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克鲁。
图瓦什的脑际像是盘旋着成千上万只椋鸟，嘈杂的鸣叫声与翅膀拍打声交迭在他脑海里。他无法思考。他明白他的话。
他理解不了他的意思。
“你认为我贱？脏？奴隶？”
“什么？”
突厥人只字不答，顽固地瞪视他，恨意缓慢生长如冬日的野火，寂静地燃烧之后火光炽盛，射如利箭。
霍临答不出话。
停滞之后他尝试解释，敛了眼搜寻词汇，目光看向他处，脖子陡然被人掐住撞在石床，对上图瓦什恨意凛然的眼。他要出声，喉结被他的拇指猛然扼住，而四指钳他脖颈如烧红的烙铁，欲将之折断。
霍临有一瞬停止呼吸，随后颈部骤然松懈，气息灌进喉咙，冲进肺叶；在头脑的闷钝中他看见图瓦什坠下身，脸庞掩藏进浓重的阴翳里，眸子黑沉沉地无光，片刻就颓败。
他不明所以，烦躁
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